049 - Ménage tes méninges by Dard Frédéric

Auteur:Dard, Frédéric [San-Antonio]
La langue: fra
Format: epub
Tags: Policier
ISBN: 9782265082953
Google: j8BYHAAACAAJ
Amazon: 2265082953
Éditeur: Fleuve Noir
Publié: 1962-04-02T22:00:00+00:00

Une heure plus tard, nous accostons à Santo-Royapadevo. C’est un port minuscule, au fond de la baie Cotemoa.

Je passe la mitraillette à Béru.

— Surveille ce destructeur de sardines, Gros. Moi je vais carburer.

Je saute sur le môle nord et je fonce vers une épicerie qui vend tout ce qui est nécessaire aux pêcheurs, depuis des vers de vase jusqu’à des vases de verre, en passant par des filets de nylon et des filets de morue (pour les ceuss qui rentrent bredouilles). L’épicemarde est une ravissante brune de soixante-douze ans, entièrement recrépite à la chaux vive.

— Vous désirez ? me demande-t-elle en souriant et en espagnol.

— Deux cent cinquante litres de mélange à six pour cent, fais-je négligemment.

Son râtelier en tombe dans un sac de farine de maïs qui se trouve là opportunément. Elle le recueille, souffle dessus et lui fait regagner sa base.

— Vous ne les avez pas ? m’inquiété-je…

— Si, mais…

Je crois bon de lui fournir une explication bidon (d’essence) afin de jeter un peu d’eau sur sa curiosité brûlante.

— Mon yacht est en panne à quelques encablures et un marin obligeant a bien voulu me dépanner…

Elle opine, bien qu’à son âge ce ne soit pas raisonnable, et m’entraîne dans son entrepôt (de confiture)[5].

Il y a là des tas de barils. La vioque me dit qu’ils sont de cent litres. Je réponds qu’à cela ne tienne (en anglais) et j’en acquiers trois.

— Mon garçon va vous aider à les rouler jusqu’au môle ! me dit-elle.

Elle met ses mains en porte-voix et mugit entre ses phalanges :

— Luis !

Un grand rouquin maigre comme un dessin de Carzou, avec la bouille de Stan Laurel, s’annonce. Maman Bidon lui ordonne rudement de m’escorter et le fiston obéit. Nous roulons les barils jusqu’au port. Heureusement pour nous, le sol est aussi en pente que le gosier de Bérurier.

Arrivé à promiscuité du barlu, je crie au Mastar :

— Planque la seringue, bonhomme, voilà du monde !

Le Gravos s’arrange et, quand nous abordons, on ne voit pas plus de mitraillette que de mansuétude dans les yeux d’un gendarme en train de verbaliser contre un automobiliste qui vient de crier : « Mort aux vaches ».

— T’as pas peur que le rouquin foute le feu à l’essence ? rigole le Gros. C’est pas un homme, c’t’un incendie de forêt !

Notre pêcheur et le fils de l’épicière se connaissent et se mettent à échanger quelques phrases auxquelles je feins de m’intéresser, bien que je ne les comprenne guère.

Pourvu que notre pilote ne mange pas le morcif ! Mais le rouillé ne paraît pas ému par les paroles de mon pêcheur et je me dis que tout se passe bien.

Quelques minutes plus tard, notre barlu prend le large. Nous mettons le cap sur Key West.

— Comment t’appelles-tu ? demandé-je à mon pilote hors ligne.

— José Paldir, señor.

— Eh bien, José je tiens à te préciser une chose : malgré les apparences, nous ne sommes pas des gangsters, bien au contraire. Si tu nous mènes jusqu’en Floride je te

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